Murakami

7:35 h

Hay libros que se acaban en un par de páginas. Libros en los que te esfuerzas en seguir leyendo en pos de toparte con un improbable y sorprendente giro, giro que jamás llega.  Hay libros que he leído varias veces, muchos que aún no he leído, otros muchos que jamás leeré. Me he topado con tantos libros-calidoscopio: cambias  la mirada y, lo mismo ya no es lo que era,  es ya otra cosa. Cambiando, cambiando, cambiando. 

Está Cervantes, James Joyce y, el que nunca fue su secretario,  Samuel Beckett, está Lewis Carroll, y Rayuela de Cortázar. 

Me pasa con  muchos libros que  voy demorando la aproximación a la última página,  porque sé que al llegar a las fatídicas tres letras, “F.I.N.”, estas me escupirán inexorablemente, mojado-huérfano-perplejo, a un vacío cuasi post uterino. 

Hay libros que pertenecen a una saga, hecho que parece justificar su injustificable eternización. 

Libros que no terminan de terminar, son libros que té abducen, instalándote en su poliverso ... 

Haberlos haylos, los hay.

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